Como receita sem bolo

As caixinhas vão se acumulando
no criado que continua mudo.
Elas são todas coloridinhas,
vestidas de preto e vermelho fazendo-me ninar.
Minhas caixinhas de música sem cordas,
me dão notas de melhora a cada hora marcada.
Me visto como as bonecas que de noite sonhei.
Sonhei ser tão feliz vestida de rosa.
Sonhei nas bolhas pintadas de bulas,
sonhei ser capaz.

A monologue to an Irish man - act five

Garage

Piling it up our inabilities,
the look of a frozen lake,
no stones to hit the water.
The big ones we know they can break the ice.
Big men, no men at all. It´s a heart lost
in a very cold sea.
Await, minute by minute to catch a glimpse of
what´s lost in beauty.
That´s all that is , an unbelieveble misunderstood beauty.
the shape of the ice, losing the white and becomming tears of blue.
I stay away, have no streets to walk no more.
Im in the closet and I watch you from a far.
The world becomes so weird when I realize people like you exist.
It makes no sense at all my darllng.
Heats are losten in a cold sea.

Anato-me

Me enganei pela cidade de São Paulo;
me acumulando em cartões de crédito,
ao som de moedas essa solidão inconfundível.
Não quero o amor de mãos dadas,
queria debaixo da garoa alguns amigos comigo.
Noites são iguais; o apartamento ainda está fedendo.
Não queria um amor, queria 50 pau e uma Dona Maria
para desenfectar a alma de minha casa;
libertar a minha cama sem gozo.
Falei de cu para as paredes,
cantei para o espelho o meu tom nasal, melodia anal.
Falo de cu para a casa toda, para fora das janelas,
falo do hall até os portões do prédio.
Aos gritos: cu de rua,
de chuva, cu de raio,
cu, cu de vida,
cu de saco cheio desse cu.
Cu, me enganei pelo o corpo da cidade
fiquei contigo esse buraco que me cabe.

Bimonólogo - parte primeira

Personagens:
A dor
A mulher adúltera


MA: Foi sem ti, foi sem mim. Estilhaços adulterados. Oh infeliz coração! Tire de mim o adultério.

D: Mas quem você acha que você é?..

MA: Construção, viagem arquitetônica, sou suas mentiras largadas na cama.

D: Oh minhas mentiras, como podem? Eu sou a dor de ninguém!

MA: Ninguém o meu redondo. Ninguém ao meu quadrado. Direje-se a mim como ninguém, mas é tu que es a voz, a única culpada.

D: Que culpa tenho eu se as algemas são obras tuas? Bem como é sua a chave e, suas as mãos, que te prendem na prisão mental de um demente.

MA: Doente, sem ti, abandonada, não lembra mais de mim, lunática. Esquesito você se esquecer da faca ao lado da cama. Ela reflete o teu rosto.

D: As palvras que me cospe acertam apenas a sua face. Pensa e me conta, AFINAL QUEM SOU EU?

MA: Dor alheia é que não é! Estou vestida de mim mesma.

D: Então tire a roupa!

MA: Só serei nua quando você parar de insistir em se grudar no meu corpo.


Marcela Thomé e Marcelo Augusto

No par: pés de canetas

Os deveres, de repente me lembro. Mas Por outro lado, seria bom estar em casa. Dormir um pouco, levar à cama um travesseiro sem pena; sem dó nem piedade. Meter no Travesseiro. Gozar sem pesadelo e dormir no gozo; sem cheiro, me cheira, me leva pra casa. Deita comigo e não reclama do gozo grudado no travesseiro. Me lembro que não sai de casa nem deixei de esquecer a porta aberta; e mesmo assim você entrou e deitou na janela semi-aberta, na luz semi-nua, no bolso, na calça, meu chão sumiu no seu pulo, no pêlo, no peito, sorriu. Seu peito sorriu dentro do seu corpo acabado no piso térreo e bem alí meu chão sumiu. A cor do vazio, qualquer coisa de azul.


Marcela Thomé e Marcelo Augusto

F de foda-se

F
az conto está distância.
Quanto fala a enfermidade?
Um desgosto prazeroso,
fez mais dias que não são noites.

F
az em mim pouca saudade,
e um tantão de esperança.
Cousa rara e estranha!

F
eliz dia da partida
Feliz mote de amargura.
Faz tanto (pouco)quem dita as regras
que doce nada em elegância

mais um dia mais distância

F
eliz de mim meu coração;
bate lento em calmaria
rima certo em alegria.
Fala bobo minha boca
qualquer dia, qualquer rima.

F
eliz dia ser o hoje
que escrever desaprendi.
Morte não anunciada,
cousa pouca, nem senti!

F
oi-se meu ego atormentado
o eu-lírico desemancipado.
Passe bem escrivaninha,
mas com tempo, volte logo.

A monologue to an Irish man - Act three

I´ve been walking
the streets of Dublin.
It´s almost rain, it´s almost wind.
I betrayed you on the cornner of the block,
thinking this might be London.

It could never be!

Maybe I am the bomb
that was droped by you
to explode...that past.
I am the machinery of lovers that
walk on London streets...believing.

Fields of churches
I won´t bother to stop
I can pray, for you lord
in any bit of green,
in any lapse of faith
holding my own hand.

Drop the bomb!
I wish I was dead for a cause
good as a country stuck in my heart.

massinha

Massa amorfa do pensamento.
Colher colhendo no leite
o meu último marshmellow.