O treino corrido da escrita

Refinando o tom da escrita. Abro o computador, clico no notepad, e lá está a página em branco.
Penso nas ruas, nas escadas rolantes, no metrô, no banho; penso na estrada da mente até a minha palavra.
Escuto os universitários, academicos, políticos, meu pai, irmã, namorado;
escuto o eco das idéias que borbulham caoticamente.
Notepad, página em branco, olhos meus na tela.
Penso, escuto.
Agora escrevo. Eis aqui todo o meu sonho, meu desejo.
Escrever, silenciosamente escrever.
Faltar com a palavra os olhares dos instantes.
O caos, vem de dentro e se ve de fora. Então prefiro assim:
o notepad, a página em branco
o pensar, o escutar.
A verdade é que me sinto toda pelada, toda sem pelos, sem nem apelos para trapos, vestimenta qualquer pra tapear os outros.
Eis que sou retórica. O caos vem de dentro e se ve de fora os bicos do peito, mamilos tristonhos mirando a
frieza calculista do chão.
Lembro eu aos quinze deitada no divã, a sala gritandoa idade quinze vezes 3 menos 60. A matemática da idade, tão falha quanto
as minha horas gastas de analise. Gastas mas não perdidas, gastei meu chão, a voz do cigarro, tardei a hora da ruina.
Mas acá estou 7 anos mais tarde e eu diria: Quem diria?
Não foi da ponte, nem do viaduto que me joguei. Não foi com faca, banheira e água morna que me afundei. Não morri,
nem de morte matada, nem de morte morrida. Quem diria? Vivi.
Vivi vivendo aos trancos e barracos mas vivi. Jogando pedra na cruz, na puta mãe que me pariu. mas vivi.
Nem quase, nem sempre, nem sobre, eu simplesmente vivi.
99% do tempo ainda não sei o que falo, nem quem fala e nem pra quem fala.
O contexto me escapa, me escorre pelas mãos, foge
porta a fora. Foge-me o contexto me deixando a referência: a porta.
Maldita porta, porta sem tranca, sem chave, com olhos mágicos e cegos. Minha porta profeta, oracular. Fica a porta ali, maldita
a ambiguizar: sai ou fica?
Apago a luz e acendo o cigarro.
Boa noite Brasil, vou sonhar fumaça.